Andrés García Madrid ¿?

(Necesitamos información, colabora)

Elegía

A Julio González Iglesias

Cuando se oprime, del limón, su vida,
el acre látex cobra libre vuelo,
y quebrada la fruta verde y oro,
el zumo queda; lo demás..., ¡estiércol!

Sin nombre, muerto, tú, desconocido,
ya eres tierra, amalgama, puro yeso,
alba cal, cal azul,
polen ya, redimido del cemento.

Salpicando tu traje de albañil
con lechadas de pálidos deceros;
domador del ladrillo, de la piedra,
fiera campana del arquitecto,
anónimo cadáver,
mutilado juglar de rascacielos;
ibas viviendo, desnutrido, leve,
como los albañiles viven: ¡muertos!

Cuando tus hambres te llevaban vivo;
creador de alhambras, forjador de sueños,
golondrina de nácar, a la muerte
con la blusa poblada de agujeros,
iba también contigo: la esperanza,
que asesinaron, clandestino muerto,
en tu cetrina piel, cobardemente,
como a un perro.

El violento estampido del metal
que mancilló con ráfagas tu cuerpo,
abrió fértil caudal de zumo grana
y azul. Oro mitad. Mitad cemento.

Es triste, pero... fue como un timbrazo.
Cien mil chorros de líquido bermejo
estrenaron asfalto, tierra dura,
en la oquedad del crimen y el silencio.

Al quebrarse la cáscara oprimida,
el jugo quedó libre, verde, ledo.
Pudiendo ser distinto, no fue. "Todo
es posible en..." Lo fue, y... ¡adiós, estiércol!